Вечер понедельника перестает быть томным, когда понимаешь, что стихи на Пикабу публикуются без перерыва на покушать хинкали и выпить мукузани, даже по понедельникам.

Вот интересный образец, к сожалению, анонимный. А так хотелось поблагодарить автора за искреннее, я бы даже сказал интимное описание творческого процесса. Хотя, что меня сдерживает, спасибо тебе, таинственный аноним, у тебя неплохо получается. Пиши ещё.

Стихи никому не нужны

Пишу этот бред анонимно, он без отца.

Стихи никому не нужны кроме их творца.

Здоровый снаружи, он изнутри инвалид.

Стихи как таблетка, когда голова болит.

Словами тошнит, скудной рифмой душа плюёт.

Стихи - рубль бездомному, корка в голодный год.

Зайди в магазин, где в продаже архивы лет.

Они все в прозе, дружище, стихов там нет.

Один стеллаж - пыльный Пушкин, Блок, некий Фет.

И полка прекрасноречивых поэтов Z.

Стихи. Это личной Вселенной сухой экстракт.

Локальный безумец внутри, улыбаясь втакт.

Корявым строкам пусть долго ещё живёт.

Ему так легче терпеть мир наоборот.

За доброе-вечное лезть в безнадежный бой,

Где вход за бесплатно, без спроса, а выход - в боль

Стократно сыгранных правильных грустных пьес.

Стихи никому не нужны

Точка.

Без P.S.