Вертел я всё это дважды!
Глава 14. "Open-air. Часть 1."
Июль 2008.
1.
Я посылаю свои мысли в окружающее пространство, и разбухшие от сырости картонные стены моего номера дрожат под их натиском.
Ещё мгновение, и очередная идея летит ко мне прямо в руки, будто это закрученный броском Тома Брэди мяч. Тачдаун.
Нейроны ликуют, а я внимательно разглядываю висящий на погнутом гвозде потрёпанный набор для пинг-понга, после чего закрываю глаза, и крошечные шарики прошлого начинают медленно подниматься к поверхности моей памяти. Сталкиваясь друг с другом, они хрустят и лопаются, сопровождается всё это характерными пластмассовыми щелчками.
Первое, что нужно сказать, если в твоих руках внезапно оказалась маленькая теннисная ракетка: «Хм, даже и не вспомню, когда в последний раз играл!»
В детстве, в пионерском лагере «Дружба».
Да, тогда у меня неплохо получалось «вешать сопли» противнику, посылая снаряд аккурат на грань теннисного стола, после удара о который, тот резко менял траекторию и неизменно приносил мне очки. Но, в девяти случаях из десяти, это выходило случайно.
Сейчас же я «вешаю сопли» (или «петли». Мне больше нравится именно «петли») уверенно и профессионально. Только теперь их приходится «вешать» не на прямоугольный фанерный стол, а исключительно на «квадратную» музыку.
Забавно, конечно, сравнивать игру на «вертушках» и пинг-понг, но сходство, определённо, есть.
Если закрыть глаза во время партии, например, то можно подумать, что стучит метроном:
"тук-тук-тук-тук. Тук-тук-тук-тук." Почти всегда, это ровные «восьмёрки». Всё зависит от уровня мастерства игроков и скорости их реакции, конечно.
А в диджействе, метроном - это первопричина всего. Сильная доля - слабая - слабая – слабая. Сильная - слабая - слабая - слабая. ТУК-тук-тук-тук. ТУК-тук-тук-тук. То есть, различие лишь в количестве «квадратов» и BPM.
А если почти нет разницы, то почему бы мне не попробовать себя в профессиональном пинг-понге? Что скажете, рядовой Гамп?
Ладно.
В дверь постучали.
- Кто?- хрипло спросил я и откашлялся.
«Бля, надо попить.»
- Это я, братик!- весело отозвался Саня.- Ты ещё долго тут решил торчать? Пошли хаванём!
- Вообще-то я заказывал завтрак в постель!
- Не обессудьте, сударь, но вы ахуели!
- Ахах! Ща открою, погоди.
Я энергично поднялся с кровати, выпрямился, круговыми движениями размял затёкшие руки и уверено зашагал в сторону выхода из номера.
Откинув хлипкую щеколду и толкнув тонкую дверь от себя, я каждой своей клеткой ощутил бархат солнечных лучей. Кайф! Улыбающуюся физиономию Сани я тоже очень рад видеть.
Отбили «краба».
- Чего там похавать-то?- потягиваясь, спрашиваю я.
- Тосты, омлет, апельсиновый фреш! Всё как вы любите, месье!
- Бля, бро, порой ты ведёшь себя, будто прохиндей первостатейный! Нормально не можешь сказать, что ли?
- Кто-кто?
- Прохиндей.
- Это кто ещё такой?
- Обманщик, жулик. Ты в детстве книжек совсем не читал, что ли?
- Не-а.
- Ну ты и зануда грешная, конечно...
- Ахахах! Пошли, мазурик, кофе стынет.
- Во, мазурик – то, что надо!- ответил ему я уже из глубины своей маленькой комнаты, что служит мне сейчас местом временной дислокации.
Обитые неровными листами ДВП стены и потолок; кровать, на которой в муках умер Гришин дед; куча каких-то тряпок, отдалённо напоминающих одежду; облупленный футбольный мяч, сдутый волейбольный и хуева-гора другого непонятного хлама, который, судя по всему, очень важен владельцу данного «особняка», как память. Да, ещё этот запах пыльной неизбежности, что микроскопическими иглами колет ноздри, заставляя тебя невольно морщиться и чихать.
«Зато тёлок есть куда приводить!»- констатирует новый «Я».
Базара зиро!
Быстро надев купальные шорты и прихватив с собой своё синее полотенце «Reebok», я направился к озеру. Поплавал, поглазел на загорающих тёлок, после сходил в душ и уже окончательно противопоставил новому дню такого свежего себя.
Закончив с невкусным завтраком, что представлял собой остатки вчерашнего ужина, я вновь окунулся в свои размышления о приближающимся оупен-эйре.
- Я вот всё думаю,- обратился я к Сане спустя какое-то время, лёжа на надувном матрасе, что плавно качается на волнах.- В каком стиле мне отыграть-то сегодня?
- В своём,- вытянув руки вдоль тела, лениво отвечает он.- Там по ходу дела уже разберёшься.
Я перекатился, аккуратно плюхнулся по пояс в воду и продолжил:
- Ты знаешь, я особо-то и не был нигде, не с чем сравнить, короче. Но есть у меня, почему-то, очень стойкое желание поиграть хорошее disco. Или funky house. Атмосфера здесь так и располагает к трубам, саксофонам или пианинке какой-нибудь бодрой. Пам-па-паа-пам, па-па-паам-па-па-паам!
- Я люблю бодрое пианинко!- ответил Саня, пальцами обеих рук повторив мою мелодию на невидимом панно.
Я зачерпнул ладонью воды и облил его сверху.
- А, бля, холодно!
Чуть оттолкнувшись от матраса, я медленно поплыл на спине.
- Давай прямо сейчас зацепим «вертушки». Хочу подарить этому дню саундтрек!- произнёс я, всматриваясь в чистое голубое небо.
- Давай позже, бро?! Дай поваляться!
- Хрен тебе!- ответил я и активно заработал ногами, посылая в сторону своего лучшего друга миллионы холодных брызг. Затем развернулся и поплыл, не спеша толкая в сторону берега синий надувной матрас, не замечая протестов загарающего на его борту пассажира.
2.
Растащив по углам шатра столы и стулья, образовав тем самым довольно-таки большой по площади танцпол, и соорудив диджейку, использовав для этого коробки от «вертушек» и сломанную барную стойку, которую принёс Гриша, мы приступили к коммутации оборудования. Ну, не совсем «мы». Саня. Я же развалился в удобном кресле-шезлонге и медленно попиваю пивко.
Каждый второй покупатель местной лавки интересуется, что же такое будет здесь сегодня происходить, а услышав наш ответ, радостно заявляет: «О, дискотека - это тема! Стопудов придём, пацаны!»
- Будем ждать!
«Ага. С нетерпением.»
- Гриша!- громко обратился я к главному организатору данного мероприятия.- Может афиши какие-то сделаем и в магазине у тебя наклеим, чтобы люди информацией владели, и не спрашивали у нас одну и ту же хуйню по сто раз, а?
- Да, хорошая идея! Ну, вы же тут творческие люди - придумайте что-нибудь!
- На песке нарисовать, что ли?- ехидно отвечаю я.
- Это прям как с КВН-ом, братик- распутывая клубок проводов, замечает Саня.
- Это как?
- Ну, типа: "Ты чем занимаешься?" Я - квнщик. "А пошути чего-нибудь!"
- Ахах! Точняк!
Саня продолжает:
- И если мы, типа, творческие люди, то это сразу значит, что всё, что связано с творчеством - это наша прерогатива, что ли?
- «Пре» что?- удивлённо произнёс Гриха.
- Гатива,- смеясь, отвечаю я.- У тебя хотя бы «ноут» есть? Или может нам карандашами цветными афишу нарисовать?
- У меня нет. У Люси есть.
- Ахаха! Ну, бро, твой выход!- заржал Саня.
- Опять всё на мне!- пытаюсь съехать я.- Я у неё уже шезлонг взял, так что будет невообразимо нагло с моей стороны обращаться к ней снова! Давай лучше ты!
- Нее, у меня тут своей работы хватает! Надо ещё «усилки» зацепить!- парирует мой лучший друг и скрывается в диджейке.
- Я сам попрошу!- говорит Гриха и исчезает в магазине.
- Йя сям паплясю!- передразнил его я.
Сплюнул, подкурил «парламент».
Ладно.
Мы расставили акустику, и вот я стою за «вертушками», пучком «тюльпанов» соединяя их со своим микшерным пультом, который Саня уже зацепил с профессиональным «Behringer», взятым Гришей в аренду у Димы, как и всё остальное, кстати, имеющееся в нашем распоряжении оборудование: усилитель, два больших «саба», две пассивные колонки, несколько световых приборов (включая дохлый «лазер») и шнуровой микрофон. Всё это когда-то трудилось на благо «Эдэма».
- Вроде готово. Давай проверим!- потирает руки Саня, закончив все необходимые манипуляции с проводами.
- Легко!- отвечаю ему я.
«Rise up» от Yves Larock - самый подходящий для этого места трек.
Убрал в «ноль» громкость канала на своём пульте и нажал на «play». Бросил взгляд на «главный» микшер - моргающие зелёным цветом лампочки на его «мастере» говорят нам, что сигнал есть. Ништяк!
Плавно двигаю фэйдер вверх, при этом, регулируя «gain», доводя его значение до «12 часов». Пара секунд и громкость на максимуме.
Окружающее пространство нервно вздрогнуло от количества новых, незнакомых ему частот. Шатёр заполнился громкой музыкой, которая, увидев, что никаких ограничений, в виде стен, у неё нет, мгновенно распространилась всюду, куда только смогла дотянуться.
- В «линейку» у тебя?- громко спросил Саня, подойдя к диджейке.
- Да.
Он покрутил регуляторы частот на «главном» пульте, а после встал в центре танцпола и закрыл глаза.
Учитывая, что оборудование довольно-таки старое, «качает» оно неплохо. Даже хорошо. Для такого места в самый раз. Если верить маркировкам, в нашем распоряжении номинальные 2000 ватт.
Левой рукой я ударил по «CUE», а правой резко нажал на «play», заставив играющий трек начать всё сначала.
Саня задумчиво подошёл сначала к одной колонке, затем ко второй. Считав нужную информацию, он вновь вернулся за «главный» пульт:
- Одна «пищалка» не работает. Похуй, сейчас настроим. Давай только другое что-нибудь.
Я молча выбираю новый трек для сводки, и вот фон уже оглушает «Ring the Alarm» от Beyonce, в ремиксе от Freemasons - одна из любимейших композиций моего друга.
И хорош этот трек не только своей мелодичностью, но и тем, что очень хорошо сведён, что позволяет настроить «под него» весь наш звук, выставив частотную сетку таким образом, что и все последующие песни будут играть достаточно прилично. А эту цель мы и преследуем - создать качественное звуковое сопровождение.
В профессиональной настройке акустики существует множество нюансов, в виде специальных мелодий и волн различной длины. Всё для того, чтобы обеспечить необходимое «прокачивание». Но мы же не на фестивале «Live AID», а вокруг нас далеко не «Уэмбли». И так сойдёт!
На первом же «дропе», не отрываясь от настройки, мы с Саней начинаем ритмично двигаться в такт музыке. Нашему примеру следуют и все те, кто оказывается в пределах её слышимости. Сквозь стёкла своих «Ray-ban», я вижу, как люди на пляже заметно оживляются:
парни свистят и поднимают вверх руки, демонстрируя небу полупустые пивные бутылки,
а девушки в купальниках плавно двигают своими бёдрами.
Я вывожу громкость на «главном» пульте до двух красных точек и понимаю - сегодня будет жарко!
Спустя ещё несколько треков, я включил один из своих миксов, тех, что греют будничный «Эдэм», затем убрал, процентов до пятнадцати, фэйдер громкости на главном пульте, чокнулся с Саней пивком и пошёл в сторону магазина, чтобы узнать у Гриши, как обстоят дела с обедом.
Нашёл я его в компании двух симпатичных девушек. Пробежавшись глазами по обнажённым ногам дам и погладив взглядом их выпуклости, я нагло уставился в лицо одной из них - оно показалось мне очень знакомым. Но я быстро списал это наблюдение на клуб: уж очень много ебальников мелькает там, в течение недели, вполне возможно, что и это милое личико затесалось в их ряды.
- Гриш, тебя жена искала!- подмигиваю я ему из-под очков.
Девушки засмеялись.
- Шучу! Когда обед?
- Сейчас в деревню сгоняю, куплю чего-нибудь, приготовим,- чуть покраснев, ответил он.
- Понял, принял!- улыбаюсь я и тут же откланиваюсь.
Общепринятые нормы поведения в обществе, обязывали Григория представить меня своим спутницам, но он забил на это хуй, видимо, увидев во мне угрозу срыва своей потенциальной ебли с одной из них. Но он явно меня недооценивает, ведь для того, чтобы вдуть понравившейся мне тёлке, его авизо мне не нужно.
Сам я знакомиться с этими девушками не стал. Ведь показав своё полное безразличие к их персонам, я лишь подогрел их интерес к себе. Наверное. Похуй.
Но лицо у неё очень знакомое... Где я мог её видеть раньше? М?
«Так это ж подруга Яны»,- вдруг произнёс в голове спокойный голос.
Точно! Яна. Бляяя! Кстати, рад тебя снова слышать…
«Угу…»
Яна случилась со мной сразу же после моего возвращения из Томска. Тогда отец решил поднять мой уровень ответственности путём физического труда и привлёк такого безответственного меня к выполнению отделочных работ в том же торговом центре, где размещался его офис. Выбора не было, и я начал осваивать профессию штукатура-маляра.
С Dr. Dre в наушниках под чёрной шапкой «Puma», которая почти закрывала мне глаза, в серой олимпийке «Adidas», что в первый же день была покрыта пробниками строительных материалов, я криво выравнивал откосы на окнах, располагающихся напротив магазина молодёжной одежды, в котором и работала Яна. На год старше меня, высокая, красивая Яна, с длинными, крепкими ногами и упругой грудью второго размера. Это была любовь с первого взгляда.
Я - сын местного арендатора, молодой и дерзкий хулиган, сосланный на каторгу и она - внезапно вернувшаяся ни с чем после учёбы в Англии, неугомонная племянница хозяйки магазина. Идеальный микс.
Тогда я, действительно, был влюблён и проявлял свои чувства весьма ярко: то признаюсь ей в этом по громкой связи ТЦ, то испишу все стены подвала признаниями - краски-то дохуя. Через два месяца она ушла от меня к какому-то чуваку на автомобиле ВАЗ 2110. А после вообще уехала работать барменом на круизном лайнере, затем вышла замуж и счастливо живёт сейчас где-то в Восточной Европе.
Сумасшедшая была баба...
А вот эту Гришину знакомую я, как раз-таки, и видел в соседнем магазине, они были с Яной подругами по обстоятельствам: ходили вместе курить, делились рабочими сплетнями и всей прочей бабской хуетой. В общем, данная особа в курсе наших отношений и, скорее всего, знает мои тайны...
«По-любому, Яна рассказала ей про вас всё! Подруги же!»- вдруг пронеслось в голове.
Факт.
«Стопудов и про ваш секс рассказывала! Про тебя, ну ты понял, короче...»
Мдааа. Хорошо, что у меня большой и стесняться нечего.
Ладно.
3.
- Блин, Ванёк,- нервно начинает Гриша, передавая мне тарелку с макаронами по-флотски.- Ты бы не палил меня так перед тёлками!
- Ты о чём?- делая невинное лицо, отвечаю я.
- Я про жену. Она же приедет на днях.
- А чё было-то?- интересуется Саня.
- Да ерунда,- говорю, еле сдерживая улыбку.- Просто пошутил!
- Пошутил он! Не шути так больше!- продолжает Гриша.- Кстати, Наташа говорит, что знает тебя!
«Наташа. Ясно.»
- Что за Наташа?- удивляется Саня.
- Да, что за Наташа?- дублирую я, делая непонимающий вид.
- Ну, вот та брюнетка, что со мной стояла. А вторая, светленькая - это Таня. Я с ней вату катаю, если что.
- Ааа! Да-да-да!- притворяюсь, будто бы только что её вспомнил.- Они с моей бывшей подругами были.
- С бывшей?- нарезая сервелат, уточняет мой лучший друг.
- Не. С другой бывшей. С Яной. Она была как раз до «Клетки» и всех событий с бывшей.
- Ты не рассказывал...
- Бро, мне тебе что, про всех своих тёлок рассказывать, что ли?
- Ну, про Яну эту расскажи. Интересно!- Саня поёрзал на стуле, затем взял со стола вилку и уставился на меня, ожидая подробностей.
- Хули там рассказывать,- начинаю, вздохнув.- Я тогда «джамшутил» у бати, вот. А она работала в магазине шмоток. Там, кстати, и эта Наташа работала тоже, в соседнем отделе. Оттуда и знает меня, курва.
- И чё, и чё?- не унимается он.- Чё расстались-то?
- Всё-то тебе надо знать!
- А чё делать-то ещё? Пока хаваем, приколи́.
- Да, Ванёк, реально!- влезает Гриха.
- Ещё один... Ладно.
Немного покопавшись в воспоминаниях и выдернув из них одно из самых ярких, начинаю рассказывать:
- Яна была чумная. Впервые такую встретил. Этим и зацепила, походу. Одевалась так, что когда мы с ней по городу гуляли, а тогда конец весны был, тепло, я всегда делал вид, что, типа, не с ней! Бля, тут тряпка какая-то пёстрая висит, здесь топик, хуй пойми какой, торчит. Юбка розовая, короткая настолько, что пирог видно. Я в ахуе тогда был от такой моды!
- Ахаха! «Пирог»!- покатывается со смеху Гриша.
Я вопросительно смотрю на него, затем перевожу взгляд на Саню и продолжаю:
- Как-то пришли мы к её сестре, короче. Чай попили, все дела, пошли в зал. Сидим, трещим ни о чём. Я в одном кресле сижу, сестра в другом, а Яна на кровати лежит,- я взял кусок хлеба, закинул на него колбасы, откусил, немного пожевал, запил пивом.- Вот. А. Ну и лежит она себе, да лежит, а потом вдруг начинает фасолину свою натирать.
- Что делать?- удивляется Гриша.
- Бля, Грих, ты вроде взрослый пацан, а не знаешь нихуя! Ни про прерогативу, ни про мастурбацию!- смеясь, отвечаю ему я.
- Ахаха!- заливается Саня.
- Ааа! Эээто! Я не понял просто!- мажется Гриха.
- Ну, так и чё?- оживляется мой лучший друг.
- Ну, чё-чё, мы сидим, значит, трещим за жили-были, всё такое, а она лежит и теребит! Я сначала вообще ничего не понял, пока её сеструха не завопила, типа: «Яна, ты что делаешь?!»
- АХАХАХАХ!
- Бля, пацаны! Я просто скатился на пол от смеха тогда. Это же надо такое выдать!
- Ахахаха!
- А Яна-то чё?- не унимается Саня.
- А Яна ничё. Трусы поправила и дальше себе лежит, улыбается. Правда, после этого мы сразу уехали.
- Трахаться поехали, небось, да?- замечает очевидность Гриша.
- Небось... Хуёсь, блять!- передразниваю его я.- Да, «жахались» мы с ней тогда знатно... Но, судя по всему, не настолько хорошо, раз она ушла от меня к другому типу.
- Ушла? Да и хуй с ней!- резюмирует Саня и поднимает в воздух бутылку «Hainiken».
- Фааакт!- чокаюсь с ним точно такой же.
- Ещё лучше себе найдёшь!- раздаётся третий звон от Гриши.
Мы с Саней переглянулись. Секунду промолчали, сдерживаясь, а после громко засмеялись навзрыд.
- Чего вы?- обиженно произносит Гриха.
- Братан,- говорю, похлопывая его по плечу.- Это ж было сто лет назад!
- Аааа! А я-то думал что вот, недавно!
- Ахахах! Ладно. Давайте хавать,- решил закончить эту беседу я.
Ели молча и недолго, но я успел-таки пробежаться по диафильмам своих давно закончившихся отношений с Яной и всё это время улыбка не сходила с моего лица. Сумасшедшая была баба...
Интересно, а эта Наташа такая же ёбнутая?
«А жопа-то у неё ничё такая!»- ехидно замечает в голове новый «Я».
Согласен.
- Так и что эта Наташа говорит-то? А, Грих?- неожиданно интересуется Саня.- Про Ваньку-то?
- Да ничего такого. Познакомиться просто хочет. Придут сегодня на дискотеку,- с набитым ртом отвечает он.- Они тут недалеко, на соседней базе работают.
- Как у тебя так выходит,- обращается мой лучший друг уже ко мне.- Не успел приехать, а тёлку себе уже нашёл!
- Всё потому, что я неотразим, бро!- отшучиваюсь, а про себя думаю: «Внатуре. Что они все во мне находят-то?»
- Да я про Люську, братишка!- выдаёт он.
- Ахахаха! Вот ты ж сука!
- Ахаха!
Мы отсмеялись и снова чокнулись пивком.
- Кстати, Гриш, ноутбук попроси у неё. Афишу сделаю,- говорит Саня и встаёт из-за стола.
- Да, попрошу сейчас.
- Ну, вы и кадры, пацаны, конечно! Спасибо за трапезу,- произношу я, после чего, в несколько больших глотков, допиваю своё пиво и выхожу на воздух.
- Фасолину натирает! Ахаха, бляяя!- доносится мне в спину Гришин смех.
4.
Не скажу, что я педант какой-то или перфекционист, но люблю, когда всё на своих местах. Иногда это напрягает, особенно при уборке квартиры: всё помыл, но продолжаешь-таки ходить по комнатам с тряпкой: то тут подотрёшь, то там. Бесит!
Но всё меняется, когда дело касается моего музыкального материла, что аккуратно упакован в удобные кожаные кейсы. Каждый диск лежит строго в соответствии с музыкальным жанром,
в отдельном кармашке, под бумажным квадратом, на котором отпечатан трек-лист. Не более десяти треков на компакт, «прожиг» исключительно на самой низкой скорости.
А ещё специальная салфетка, чтобы бережно протирать свои «болваночки» после каждого использования. А ещё отдельная маленькая папка, в которой покоятся песни для «отбивок», «джинглы» и прочая нестандартная музыка. А ещё запасные «тюльпаны», переходники «мини-джек – джек» (несколько), пара наушников и флешка со всем имеющимся у меня музлом (вторая такая же у Сани). Я профессионал. Или псих. Хотя, уверен, что первое никак не возможно без второго.
Валяясь на кровати, я листаю свои папки с музыкой, бегая глазами по названиям треков.
В моей голове сейчас смешиваются стили, выстраиваются определённые последовательности песен и рождаются новые идеи для сводок. Обдумывая свой будущий сэт, я чётко решил одно - никакой голимой «попсы»! Это не «Эдэм», я приехал сюда, в первую очередь, отдыхать, и играть буду исключительно то, что нравится мне.
Плюс, дискотека-то бесплатная. И если, как говорится: «Кто платит, тот и заказывает музыку» (а платит тут только Гриша, а платит он мне и он мой фанат), то всё логично, круг замкнулся.
Да и пора уже протестировать тот материал, который я покупаю на «beatport» и «junodownload». Зря деньги трачу, что ли?
А если, вдруг, что-то кому-то не понравится, то пусть убираются к чёртовой матери на лёгком катере. Шлёт им привет «Эдэмский» совет, ликёро-водочный завод и сторож у ворот, Курортная улица, Эмир Кустурица, ЭмСи Санёк... Ну и я, Ванёк!
Ладно.
До начала оупен-эйра ещё несколько часов.
Помазал кремом свои обгоревшие на солнце ноги, лёг на живот, включил телефон, отписал СМС маме: «Всё отлично, мамуль, волноваться не о чем», удалил старые картинки, позырил новые. Подзавис на фотографии Иры...Красивая… Выключил телефон. Заснул.
Разбудил меня Саня:
- Ну, братишка, пора!
Я открыл один глаз и прислушался: с улицы доносятся глухие звуки музыки.
- Чего там по времени?
- Половина девятого уже. Давай вставай!
- Братик, может, ты за меня сегодня отыграешь, а? Чёт мне лень,- потягиваюсь я.
- Нее, там Гриша мяса привёз, сейчас шашлыки будем жарить!
- А ты не мог сразу с этого начать!- улыбаюсь и вскакиваю с кровати.
- И коньяка три бутылки!
- Ууу, вот это уже наш уровень!- хлопаю Саню по плечу.- Десять минут и я готов!
После этих слов, я быстро надел купальные шорты и, прихватив своё синее полотенце «Reebok», направился в сторону уже почти опустевшего пляжа. Вернулся, принял душ; «влатался» в бриджи цвета милитари, белые кеды «Puma», белую футболку с виниловой пластинкой на груди, достал чёрный балахон и накинул себе на плечи. С помощью геля для волос создал на голове упорядоченный сеновальный хаос; открыл папку с дисками, достал оттуда специальную салфетку, протёр свои «Ray-ban», нацепил их себе на нос, убрал салфетку обратно, закрыл папку, дотянулся до ещё двух (одну под мышку, две в руках), улыбнулся зеркалу и вышел из номера.
(продолжение следует...)
P.S. Наблюдая всё то, что происходит сейчас вокруг, мне хочется сказать лишь одно:
Bob Sinclar - World, Hold On
Берегите себя. Всем мир!
